Putus Rancius minus

La Brújula obliga el norte,

confunde rumbo y dominio.

El Pérfido Albión monta

su trifulca tabernaria,

razones de hojalata.

El Scooter Averiado

tose su fe

en la escóbula

de la Hoja de Ruta

que impone su ley,

cartas marcadas.

La Sabiduría no se la espera:

nada y guarda.

Largas Falanges señalan,

juego de poder

bajo manga.

Putus, Rancius, minus.

El Escribano —no sé—

quizá levantaba acta.

Requiescat in pace.

I. A. C.

11 de noviembre de 2025

#poemaspropios_IAC