Entre cafés y copas...

Recuerdo a Tumala como una sonrisa franca apegada a la supervivencia. Su vida no era fácil, pero supo tomar sus pinceles y colorearla como a ella le gustaba. Nunca dejaría de hacerlo, mientras tuviera pinturas ella viviría su propia historia. Recuerdo como aquella muchacha impregnó con su honesta mirada el último rincón de mi corazón. Su vida llegó a la mía como un viento fresco en la cara mostrándome mi norte perdido. Nunca tuvimos la intimidad que deseé. Lejos de descartarla, la amistad creció aún más adentro. Recuerdo aquella conexión que aún nos perdura a pesar de lo dispar de nuestras vidas. Su vida y la de este pescador tuvieron notas de alegría y alguna de melancolía. Nunca perdimos esa complicidad desde aquel momento en que entró a endulzarme el corazón. I. A. C. 5 de mayo de 2024

Viajero, peregrino, que te detienes a mirar  el polvo en tus ajados pies. Viajero, peregrino, que lo transportas camino a camino, tus pasos mestizan las tierras por donde has venido. ¿Quién despreció tus polvorientos ropajes, el sendero recorrido? ¿Quién no se hizo rico con tu latido, conversaciones regadas con cada vino? Al final de tu viaje, sacudirás tus ropas. Te desprenderás del polvo, nunca de lo vivido. Allá donde fuiste, ese polvo peregrino reforzará los nuevos caminos. ¿Quién sabe...? De frente, otro peregrino. ¿Quién...? ¡Un nuevo amigo! 9 de diciembre de 2021

© Texto: Ignacio Achútegui Conde (Nacho) Portada: fotografía robada del facebook de mi amigo y procesada Titular de los derechos: el autor   A Dani, un placer.             Haber conocido y disfrutado de su amistad fue una de esas situaciones que te regala la vida. Argentino de nacimiento, cosmopolita por cultivo propio. Un tipo con aspecto poco habitual. No podemos decir que fuese alto, lo que resulta una perífrasis innecesaria para evitar la palabra bajo, que ya no se ha evitado. Peinado con raya al medio, el flequillo rizado le cae libre a ambos lados de la frente tal cual peinara el viento; una recortada perilla dota a nuestro personaje de un aspecto de poeta y dramaturgo decimonónico al que unas pequeñas lentes reafirmaban un claro sello de intelectualidad que su sonrisa circunspecta, ciertamente, evidencia. En la descripción que de él me he permitido dar, se ha deslizado de manera impremeditada un error d...

Arrancados fueron, del altar de los hombres, los libros del verbo donde el poeta escribió sus quimeras. Como una casa vacía quedó el alma, polvorienta, oscura, a la espera de  una candela. Sicarios surgieron de las sombras traidoras, cuchillos en mano, saqueadores de ideas, a cercenar alegrías,                                        de quien poco tuvo, nada le dejaron, ni sangre en las venas. Un niño llora junto a la madre muerta. Un caballo relincha al olor de las hienas. Cuanta esperanza robada por quien cortejó a hombres y mujeres con falsas ofrendas. Dioses, reyes y tribunos, cómplices de la pena, falsos ídolos de barro, a los pies de los caballos sean. Volverá a reír el niño en la casa iluminada, alertando con su risa al poeta, que renace feliz la morada. Poeta  que tornará a escribir sus pal...