Entre cafés y copas...

DIÁLOGOS CON EL GATO Mis conversaciones imaginarias con las canciones de Cat Stevens   2. I LOVE MY DOG —¿Cómo te va, Gato? —Hola, con ganas de continuar nuestras conversaciones. ¿Qué me cuentas hoy? —Estaba pensando que... ya sabes que yo llegué a ti por Tea for the Tillerman y Teaser and the Firecat. Eran discos de mis hermanas mayores. No recuerdo cuál entró primero en casa. Después, cuando empecé a comprar discos, llegó Mona Bone Jakon y el resto. —¿Y los primeros? —Los escuché mucho más tarde, cuando quise conocer toda tu obra. No es que me entusiasmen demasiado. De Matthew and Son y New Masters salvaría tres o cuatro canciones. Cinco como mucho. —¡Vaya recibimiento! —No te lo tomes a mal. Los arreglos me resultan demasiado recargados. Hay algo ampuloso en su sonido que no termina de convencerme. —Vaya. No has venido precisamente a hacerme la pelota. —No. Pero hay una canción que descubrí tiempo después, tras haber escuchado tantas otras tuyas: I Love my...

QUIERO FER UNA PROSA... Ygnazio de Verfeo el Sieglo Nuevo Mester de Ironía I Quiero fer una prosa con el pueblo unido cual grita con viveça jamás será vençido ca non so tan letrado por non cayer ferido bien valdrá commo creo el punno sostenido II Non tengo grant riqueça nin oro bien guardado mas tengo la palabra cual dardo bien templado A los duennos del sieglo de pelage irado les cantamos verdades con verso bien rimado III Que mis vezinos vivan con buen pan y morada Que baste ya la paga sin vivir de prestada Que no sangre la vida por ganarse soldada Que no tenga mal amo nuestra vida atada IV Así cierro mi troba en román paladino tal mi primo Gonzalvo fabla con so vezino Non presumo de sabio por fer otro latino y brindo con el pueblo un vaso de bon vino I. A. C. 11 de noviembre de 2026 Imagen: Meta AI

  DEMOFAGIA   Añoranza de naftalina. Pasado de sombra y silencio. La bota sorda. Los grises tergales rugen de nuevo.   Ladran y vomitan su patria: la que ahoga a sus hijos, de rodillas por el hierro.   Huelen a rancio, a sotana húmeda, a mano alzada, a moscas de muerto.   Albaceas de un tiempo amortajado desempolvan ficheros con su traje estrecho. Señalando a hombres y mujeres, condenados a revivir inviernos viejos.   Clavadnos la bota en el pecho. Rompednos los dedos. Apuntadnos a la sien. Sembradnos el miedo.   Que no entregaremos la calle, que no entrará vuestro invierno.   Ni yugo ni mordaza, ni sombra ni silencio... el silencio de los cementerios.   Masticaremos el alba, escupiremos alambradas. Pariremos libertades, rojo fuego contra el verde hielo.   Entre las persianas se cuelan, de mil colores, luciérnagas revoltosas que despiertan a los ruiseñores.   I. A. C. 6 de noviembre de 2026 Imgen: Meta AI Este poema —escrito para la...

DIÁLOGOS CON EL GATO Mis conversaciones imaginarias con las canciones de Cat Stevens 1. FATHER AND SON —Hola, Gato. —Ah, dime. —¿Dónde andas? —Aquí estoy. ¿Dónde iba a estar? —¿Y la revolución? —¿Qué revolución? —La de aquel hijo que quería marcharse a cambiar el mundo y un padre que intentaba convencerlo de que se quedara. —Ah, sí. Aquella revolución… ¿Y tú de qué lado estabas? —Del hijo, naturalmente. —¿Naturalmente? —Quería cambiar el mundo. Como tantos jóvenes. —¿Andas diciendo que lo cambiaste? —No sé si cambié mucho el mundo. Pero yo sí he cambiado. Ahora entiendo al padre. —¿Te has hecho conservador? —No, claro que no. Sigo pensando que hay muchas cosas que enmendar. Lo que he aprendido es que transformar la realidad es más difícil de lo que imaginaba. Y que tener razón en algo no significa saber qué hacer con ello. —¿Y eso le da la razón al padre? —No he dicho eso. —Ya. —Antes me ponía en el lugar del hijo y pensaba que el padre no lo comprendía. Ahora me pregunto si yo llegaba...