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El luto de los árboles

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Secos y ajados,  lloran,  mudos, los viejos árboles: olivo, kalina, baobab, sacuanjoche... Testigos de batallas de nadie, aquellas que todos perdieron: ¡siempre los mismos! Su verde impenetrable, hastiado de albas infinitas de sangre; forzado, calla su perpetua pena de tanto luto en montes y valles. Amasijos de carne, huesos y chatarra revelan los horrores perpetrados. Siglos de lecciones jamás aprendidas a fuer de ambiciosos señores que muy dignos rezan, cada cual, a su dios, mientras él mira hacia otro lado. No ha de cesar el espanto por más que los niños sufran. Expropiados sus sueños..., a la guerra, ya no juegan: ya matan..., ya mueren... por su casa, por su madre, por su tierra. Ignacio Achútegui Conde Logroño, 23 de febrero de 2024

Tirana cruz

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Injusta carga sobre los hombros del hombre, oh, tirana cruz, habrás de cesar tu  secular empeño. Símbolo de vidas dictadas en el dolor e infortunio. Férreos dogmas esclavizan el corazón. Libera pronto las almas borra tu  estigma acusador. Porque yugo hicimos de la religión, rompamos condena y pena, en pos de nuestra propia salvación. Abocados a la oscura prisión, alcancen, libres, hombre y mujer, su gloria, sin más límite que la razón. Tirana cruz , mudos queden tus mercachifles. Renazcan  y disientan antiguos sueños en libertad. Tirana cruz, rota has de yacer. y sirvan para alimento de fuego, que al hogar calienten tus vetustos maderos. Vuele libre nuestro espíritu  In saecula saeculorum . Amén. Semana Santa 2023

Viento de vida

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VIENTO DE VIDA A qué has venido si no fuiste llamado. Nadie esperó tu llegada; así, cuchillos certeros abrirán tus entrañas, cercenarán  tus negras garras. Vida que usurpas y ultrajas,  la misma vida que resiste tu amenaza, florecerá con el rocío de la mañana  en la sonrisa de quien ante la sombra no se espanta. Victorioso se sabe, victorioso, quien en la cima de la montaña observa y disfruta: que si llegar fue costoso, camino de rosas será bajarla. Vencida la negra fortuna,  atrás quedó la hierba mala. ¡Atrás! El futuro sabe a viento de vida,  cómo la vida... ¡nada! Ignacio Achútegui Conde Hospital San Pedro, 4 enero de 2023

Guerra y sexo

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Tonterías que se escriben de madrugada tras una copa de más Dices que vas a las guerras cántabras, y aquí dejas herido a este urbano que nunca llegó a levantar un arma que no fuese su corazón riojano. Quisiera deleitarme en tus sonrisas, cobijarme en tus amables caderas, hacer mil veces el amor, sin prisa, gozar como si un mañana no hubiera. Añoro los besos aún venideros, paradigmas hermosos y convulsos, prolegómenos de buenos agüeros. que conllevaran el acto concluso. Muy lejos quedaron aquellos juegos, fundamento de voces estentóreas, cierto ritual de cálidos apegos, que allegan las carnes concorpóreas. Pueda parecer conceptual mi verso, más fácil será de de ser comprendido, si llanamente, fornicar expreso en un ladino román paladino.

A Marta

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Cuando el dolor antiguo  quema como inquisitorial hoguera  y el alma queda  próxima al quebranto,  el futuro no puede sino manifestarse  en las blancas alas de la música y el amor.   Mas cuando el amor sempiterno  alumbra como bello amanecer  y el alma queda próxima al éxtasis,  el presente no puede sino manifestarse bello y dulce entre los abrazos de una hija.  A Marta

Atroces asteriscos

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Atroces asteriscos, amante me señalan: ¿Cuál otro significado darían a entender? Que no es mejor amante quien más veces ama, sino aquel que más veces te haga bien estremecer.

Ripios de capilla (crónica de una noche sajeña)

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  El sábado 11 de diciembre acudimos a Sajazarra a disfrutar del espectáculo "LA GRACIA DE LA PALABRA" Os mando el "acta". Ríos de agua santa, que santa es en tiempos de carestía, corren presurosos por las calles de la villa. ¿Do vais con tanta prisa? ¿Do vais aguas frías? A mojar aquellos zapatos, que hacia el templo se dirigían por escuchar cánticos de capilla, almas de toda clase, también las pías. Menester es no rezagarse que a grandes jarros nos llovían aguas santas por las calles de la villa, en las oscuras vísperas de santa Lucía. La noche de lluvia plena vencido ya el tardotoñal día, arrecia por la iglesia y su Virgen de Cillas, ahogando sueños, faroles y bujías. Arriba en la torre luce aurea candela cuál vigía, ya escondiéronse las zarandillas. Abajo, vetustos goznes chirrían. ¿Cuáles allí se traman? Cánticos y versos místicos se cocían. Qué no son cosa de avecillas sino de voces y cuerdas bravías. Dos cordófonos empastados con bello canto y poesía de San J