Entre cafés y copas...

Pluma y verbo escogí, cual clérigo recogido. La pesadumbre, por fría compañera, a causa de tanto dolor infligido. Vagar mil años fuera poca condena, mil años más no fueran bastante que la muerte causada quema mi sórdida alma errante. Convicto de tan espantosa pena a las profundidades arrojé mi espada allá donde Poseidón reina. En busca del perdón camino, hondo pesar me encadena, por enmendar tanto desatino. Sin rumbo ni vereda, triste, sobrevivo. Ignacio Achútegui Conde Logroño, 27 de marzo de 2014

Arrancados fueron, del altar de los hombres, los libros del verbo donde el poeta escribió sus quimeras. Como una casa vacía quedó el alma, polvorienta, oscura, a la espera de  una candela. Sicarios surgieron de las sombras traidoras, cuchillos en mano, saqueadores de ideas, a cercenar alegrías,                                        de quien poco tuvo, nada le dejaron, ni sangre en las venas. Un niño llora junto a la madre muerta. Un caballo relincha al olor de las hienas. Cuanta esperanza robada por quien cortejó a hombres y mujeres con falsas ofrendas. Dioses, reyes y tribunos, cómplices de la pena, falsos ídolos de barro, a los pies de los caballos sean. Volverá a reír el niño en la casa iluminada, alertando con su risa al poeta, que renace feliz la morada. Poeta  que tornará a escribir sus pal...