Entre cafés y copas...

PUEBLECITO Donde no sirven los mapas,   la brújula no señala,   el camino se desmarca,   hogar, encuentra mi alma. Pequeño pueblo de infancia   donde el río aún mana,   tus gentes, tu importancia,   saludan en las ventanas. Donde las horas resbalan   con el son de la campana   y los umbrales abrazan   el sol de par de mañana. Voces de abuelos narran   sus memorias en la plaza,   sabias voces que amparan   la raíz de la esperanza. Veintisiete olmos guardan   los secretos de la plaza,   y bajo su sombra canta   su ternura, la infancia. Fuera el mundo ensancha,   deshumanidad amaga.   Regreso a tu fragancia,   pueblo chico, luz del alma. I. A. C.   24-11-2025

Renegar no es huir de la vida, es mirarla de frente, indómito, es lamerse las antiguas heridas,  apremiar la verdad frente al mito.  Renegar del camino que no lo fue, es saber que los mapas no consuelan, es saber que en la noche no se ve el camino sin luna ni estrellas. No permitir que el cansancio asome, incómodo huésped, fiel a la cita, que derrumba a los mejores hombres sin tregua en la lucha infinita. Y si el alma rota de certezas ya quisiera volar como semilla muy lejos de la flor de la cereza, a la brisa entregarse sin ira. Renegar es nutrir hondas raíces, desatar la palabra silenciada, enfrentar con el otro las narices sin bajar la guardia ni la mirada. Renegar es hartarse de acallar el clamor de la sangre encendida, es la manera de homenajear la bravura de seguir con la vida. I. A. C. 16 de septiembre de 2025 #poemaspropios_IAC

Y… ¿si las nubes caprichosas, volubles, fuesen los pensamientos que nunca quisieron quedarse atados a nosotros? Y… ¿si las nubes fuesen agua como nos enseñaron en la escuela, pero además ensueño y utopías en continuo ascenso y evolución? Y abajo en la tierra…, lo tangible e inmóvil se hunde bajo el manto del otoño, furrufalla que pudre y nutre la propia tierra. Hoy el cielo de puro azul radiante escupe su luz y salpicado de nubes siembra su vital esencia en la heptacromática arquitectura, veraz presagio de la calma que nos oprime. Hoy ese cielo…, hoy esas nubes… no serán mejores que las tormentas estivales que anegan la tierra y arrastran quietudes, fertilizándola y germinándola de nuevos pensamientos que habrán de desatarse en continuo ascenso y evolución. I. A. C 9 de noviembre de 2025 Furrufalla: Aragonesismo. Hojarasca. Cosa de poco valor. En mi casa, por el lenguaje de mi madre, mi abuela, etc. (aragonesas):  guarnición de ce...

                A pesar de que la ansiada independencia de Marruecos se había producido en 1956, mis abuelos paternos permanecieron en aquel país seis años más. Agustín e Isabel se sentían muy a gusto en la ciudad que había sido su hogar desde aquel lejano 1927 en que mi abuelo había embarcado a su recién esposa en la aventura de establecerse en Tetuán. Además, el nuevo estado de Marruecos llegó con la naturalidad con que vienen al mundo los hijos queridos:  una justa proporción de incertidumbre, júbilo y consenso, muy al contrario de lo que sucedería con la vecina Argelia. Seguir con su vida en Tetuán fue sin duda una decisión fácil de tomar. Agustín había cumplido para con la patria servicio de armas durante casi tres años en Larache y en las cartas a su prometida le hablaba de la belleza de aquella tierra, la afabilidad de sus gentes y… ¡las montañas…! Ya de regreso a España tras su licencia militar, ...

Canta el viento en la dehesa con voz de pan y memoria y en tu garganta de barro renace la voz sonora de un pueblo que despierta a cantar en las auroras. Hijo de los rojos surcos de la sangre que nos llora. Florecieron entre trigos, anheladas amapolas, bajo el sol y la lluvia  a cántaros y por ollas. Hoy el viento ha cerrado de bellos poemas y trovas, Pablo, tu viejo cuaderno dode la libertad brota. Hoy trasciendes a tus nubes, guerrero de paz y alondras. I.A.C. 4 de octubre de 2025 El cantautor extremeño Pablo Guerrero, autor de «A cántaros»,  famoso himno de la Transición, falleció el 30 de septiembre de 2025 a los 78 años

La Niña Chaira camina al borde de la mañana con afan de primavera do la clara fuente mana. Y enjuágase el rostro en el agua espejada, y miraban sus pupilas como de arrebol tintaba. La Niña Chaira aprieta sus suaves lindes rosadas por avivar guayacanes en su sonrisa temprana. Y sus dedos juguetean con su melena rizada, y con ademán coqueto al viento se la regala. La Niña Chaira festeja en las noches estrelladas, vestida con los silencios de la persona amada. Y se desnuda en sueños porque le quema el alma, y temblequean sus  muslos, despiertan su flor granada. La Niña Chaira espera callada en su plegaria y cada noche esperando al amor por si llegara. I. A. C. 28 de septiembre de 2025

Puerta cerrada sin llave que la abra ni mano que la empuje, límite infranqueable, destino sellado Misterio que aguarda, secreto y silencio, mundos ocultos, sueños y deseos, la puerta sigue cerrada. La curiosidad llama, la esperanza susurra, la puerta es sorda, insensible y fría, sin ojo, ni llave. Detrás de su belleza... ¿Un jardín de rosas,  un tesoro,  un abismo sin fondo? Solo la puerta lo sabe. Mi corazón late, yo sigo soñando. I. A. C. 24 de junio de 2025 Fotografía: I. A. C. Sajazarra (La Rioja)