Entre cafés y copas...

Somos la lluvia en el pelo, las espigas dispuestas para el pan. Somos el abuelo Siset, una mujer morena resuelta en luna.   Somos la cara al vent, ¿Qué volent aquesta gent? Somos millones de individuos con un ruego común, sin ira, libertad.   Somos gotas de sangre jacobina, 14 de abril. Somos los labios que anuncian besos, arcoíris de diversidad.   Somos ardiente salar y mineral, estudiantes con flequillo. Somos 23 de abril, una puerta violeta en la pared.   Somos las Trece Rosas, Gladys del Estal. No somos Lorca en Víznar: Somos Lorca en Graná.   Somos Balaguer, somos Rabal, Somos la paz y la palabra. Somos 26 millones a fusilar. Somos los que gritaron no pasarán.   I.A.C. 6 de mayo de 2024

Recuerdo a Tumala como una sonrisa franca apegada a la supervivencia. Supo tomar sus pinceles y colorear su vida: mientras tuviera pinturas viviría su propia historia. Su mirada caló hasta el último rincón de mi corazón. El viento fresco de aquella muchacha me devolvió el norte perdido. Deseé su intimidad. Lejos de alejarnos, la amistad creció y se hizo más honda. Tumala y este pescador rimaron alegría y melancolía. Aquella estela aún perdura, pese a los rumbos dispares. Nuestra complicidad endulzaría por siempre mi corazón. A mi amiga Susana, mi pintora favorita I. A. C. 5 de mayo de 2024

Café con verso:   aquella proposición y el tañido lejano de una cítara sonaron celestiales, querida Violante.   Veinticinco años de lujuria aplazada llegaban a su fin aquella noche en que todo el elenco de musas y dioses había orquestado la más sugerente cita.   No fue desdeñable la complicidad del siempre travieso Baco.   Ciertamente, el café llegó y el verso dilatado colmó expectativas de expresión y encuentro.   Callamos al unísono con la exactitud soñada. Las miradas entrelazadas cifraban enigmáticos mensajes de deseo de extremo a extremo   y el simpático emoticono sonriente no cesaba de colarse entre el texto ausente… Para Y. G. I. A. C. 4 de mayo de 2024

Cuando plantamos un árbol, en gesto solidario, oxigenamos el pasado, cultivamos memoria; aquella que los censores trataron de arrebatarnos. Cultivamos memoria, proyectamos futuro. Los muertos vuelven a la vida mostrando su rostro a la lluvia. En los aledaños de mi pueblo se yergue un árbol que planté sobre la tierra de los hombres olvidados. La existencia derramada trepa por los vasos hacia la explosión  de los ramajes que el nuevo viento mece. Entonces, la memoria nos aguijonea con invisibles aullidos para que ellas no vuelvan a  bailar solas. I. A. C. 2 de mayo de 2024