Entre cafés y copas...

Sentado, en calma, copa en mano, observo a los niños en el patio.   Los mayores preparan la carne fresca. El calor del fuego aguarda.   Dianas, apuestas, el bullicio de la escuela: hoy es día de fiesta.   Un bonito día. Ya suena la orquesta. Todo a punto. Nada va a salir mal.   Hambre de carne. Sed de sangre. Llamas de misil.   ¿A qué huele la carne de los niños quemados?   Hago clic. Cambio de canal. I. A. C. 25 de mayo de 2025

En tus ojos habita el misterio profundo del amor que persigo y amanece en tus labios la hermosura infinita del deseo contenido. Mana en tu pecho el esencial sustento que solaza a este mendigo que abraza tus caderas, plenas de futuro, en busca de abrigo. Permíteme, querida, "Ain't Over Til It's Over", esta noche sueño contigo. Y escucho tus ojos, miro tus labios, gusto tu pecho huelo tus caderas, te tiento el alma... y te reboso de trigo. Para Vane autora del dibujo I. A. C. 21 de mayo de 2025

Te busco y al trasluz de la espesura apenas sí distingo el camino por el que llevo mis pies descalzos tras la sombra de tu ausencia. La gravitación que emana tu alma, inexorable, arrastra mi cuerpo hacia tu cuerpo  y no habrá astros en el cielo ni pensamiento cuerdo que puedan detener mi viaje. Los guijarros hieren los pies de este humilde peregrino que caminará hasta encontrarte, beberá de tus lagrimas hasta apagarlas, abrazará tus heridas hasta cerrarlas y al fin, desnudo frente a ti, jaguarcita querida, invocará a la pachamama, al sol, la luna y todos los astros, y aprenderá a ser feliz. Para Vane autora del dibujo I. A. C. 19 de mayo de 2025

Llora la vieja tierra la paz que nunca llega. Llora el niño, la niña la infancia robada, Llora el padre el pan ausente. Llora la madre la casa derruida. Sangran los huertos asolados, los huesos profanados, Sangran los hospitales quemados, no son campos de batalla. Sangran las escuelas rotas, de sueños exiliados. Sangran cementerios de esperanza donde futuro es quimera. Sangran campos de dignidad donde piedras enfrentan tanques. Llora la blanca paloma, y sangra el cañón de su fusil. I. A. C. 1 de mayo de 2025