El hedor de la infamia

Llora la vieja tierra

la paz que nunca llega.

Llora el niño, la niña

la infancia robada,

Llora el padre

el pan ausente.

Llora la madre

la casa derruida.

Sangran los huertos asolados,

los huesos profanados,

Sangran los hospitales quemados,

no son campos de batalla.

Sangran las escuelas rotas,

de sueños exiliados.

Sangran cementerios de esperanza

donde futuro es quimera.

Sangran campos de dignidad

donde piedras enfrentan tanques.

Llora la blanca paloma,

y sangra el cañón de su fusil.

I. A. C.

1 de mayo de 2025