Entre cafés y copas...

Arrancados fueron, del altar de los hombres, los libros del verbo donde el poeta escribió sus quimeras. Como una casa vacía quedó el alma, polvorienta, oscura, a la espera de  una candela. Sicarios surgieron de las sombras traidoras, cuchillos en mano, saqueadores de ideas, a cercenar alegrías,                                        de quien poco tuvo, nada le dejaron, ni sangre en las venas. Un niño llora junto a la madre muerta. Un caballo relincha al olor de las hienas. Cuanta esperanza robada por quien cortejó a hombres y mujeres con falsas ofrendas. Dioses, reyes y tribunos, cómplices de la pena, falsos ídolos de barro, a los pies de los caballos sean. Volverá a reír el niño en la casa iluminada, alertando con su risa al poeta, que renace feliz la morada. Poeta  que tornará a escribir sus pal...

Viles torquemadas, de encorbatados hábitos, expropian la mañana. ¡Malditos canallas! ¡Malditas sus ansias! Quebradores de anhelos, de vidas encarroñadas, usurpan el alma. ¡Malditos rufianes! ¡Malditas sus mañas! Censores del pensamiento, de misa diaria asesinos de la palabra. ¡Malditos leguleyos! ¡Maldita su estampa! Briosos corceles cabalgan, paz y justicia, libertad, su hermana. ¡Ya huye la negra sombra! ¡Ya la noche larga! ¡Ya madruga el alba! ¡Ya renace la mañana! ¡Ya retorna la esperanza! besos y flores los niños le lanzan Ignacio Achútegui Conde Logroño, 16 de noviembre de 2013