Entre cafés y copas...

Brindemos, compañeros, lejos de focos, brillos, oropeles, por los abrazos sin aplausos huecos. Brindemos, compañeros, fugados de micros y altavoces, por palabras sin permiso ni acechos. Brindemos, compañeros, sin tronos ni lacayos ni laureles, por actos bellos, libres y sedientos. Brindemos por deseos que incendian pensamientos atroces, por gritos lúcidos y estentóreos. Brindemos, bailemos y nos amemos hasta someter la noche oscura, brindemos, amigos, compañeros. Brindemos, amigos, compañeros. hasta sucumbir a nuestra locura, arrancar las pieles de la mentira, y al alba brindemos, la nueva vida. I. A. C. 1 de enero 2026 Imagen: Chat Gpt y después procesada Dedicado al grupo rebelde que decidimos no tragar con el autoritarismo y abandonamos en bloque el PR+

Donde no sirven los mapas,   la brújula no señala,   el camino se desmarca,   hogar, encuentra mi alma. Pequeño pueblo de infancia   donde el río aún mana,   tus gentes, tu importancia,   saludan en las ventanas. Donde las horas resbalan   con el son de la campana   y los umbrales abrazan   el sol de par de mañana. Voces de abuelos narran   sus memorias en la plaza,   sabias voces que amparan   la raíz de la esperanza. Veintisiete olmos guardan   los secretos de la plaza,   y bajo su sombra canta   su ternura, la infancia. Fuera el mundo ensancha,   deshumanidad amaga.   Regreso a tu fragancia,   pueblo chico, luz del alma. I. A. C.   24-11-2025 [Imagen: Inteligencia Artificial] Dedicado con mucho cariño a Víctor Grandes y su pueblo, Viniegra de Abajo, del que es su alcalde.

Renegar no es huir de la vida, es mirarla de frente, indómito, es lamerse las antiguas heridas,  apremiar la verdad frente al mito.  Renegar del camino que no lo fue, es saber que los mapas no consuelan, es saber que en la noche no se ve el camino sin luna ni estrellas. No permitir que el cansancio asome, incómodo huésped, fiel a la cita, que derrumba a los mejores hombres sin tregua en la lucha infinita. Y si el alma rota de certezas ya quisiera volar como semilla muy lejos de la flor de la cereza, a la brisa entregarse sin ira. Renegar es nutrir hondas raíces, desatar la palabra silenciada, enfrentar con el otro las narices sin bajar la guardia ni la mirada. Renegar es hartarse de acallar el clamor de la sangre encendida, es la manera de homenajear la bravura de seguir con la vida. I. A. C. 16 de septiembre de 2025 Imagen: Inteligencia Artificial

La Brújula obliga el norte, confunde rumbo y dominio. El Pérfido Albión monta su trifulca tabernaria, razones de hojalata. El Scooter Averiado tose su fe en la escóbula de la Hoja de Ruta que impone su ley, cartas marcadas. La Sabiduría no se la espera: nada y guarda. Largas Falanges señalan, juego de poder bajo manga. Putus, Rancius, minus. El Escribano —no sé— quizá levantaba acta. Requiescat in pace. I. A. C. 11 de noviembre de 2025 #poemaspropios_IAC

Y… ¿si las nubes caprichosas, volubles, fuesen los pensamientos que nunca quisieron quedarse atados a nosotros? Y… ¿si las nubes fuesen agua como nos enseñaron en la escuela, pero además ensueño y utopías en continuo ascenso y evolución? Y abajo en la tierra…, lo tangible e inmóvil se hunde bajo el manto del otoño, furrufalla que pudre y nutre la propia tierra. Hoy el cielo de puro azul radiante escupe su luz y salpicado de nubes siembra su vital esencia en la heptacromática arquitectura, veraz presagio de la calma que nos oprime. Hoy ese cielo…, hoy esas nubes… no serán mejores que las tormentas estivales que anegan la tierra y arrastran quietudes, fertilizándola y germinándola de nuevos pensamientos que habrán de desatarse en continuo ascenso y evolución. I. A. C 9 de noviembre de 2025 Imagen: Inteligencia Artificial Furrufalla: Aragonesismo. Hojarasca. Cosa de poco valor. En mi casa, por el lenguaje de mi madre, mi abuela, etc. (ar...

                A pesar de que la ansiada independencia de Marruecos se había producido en 1956, mis abuelos paternos permanecieron en aquel país seis años más. Agustín e Isabel se sentían muy a gusto en la ciudad que había sido su hogar desde aquel lejano 1927 en que mi abuelo había embarcado a su recién esposa en la aventura de establecerse en Tetuán. Además, el nuevo estado de Marruecos llegó con la naturalidad con que vienen al mundo los hijos queridos:  una justa proporción de incertidumbre, júbilo y consenso, muy al contrario de lo que sucedería con la vecina Argelia. Seguir con su vida en Tetuán fue sin duda una decisión fácil de tomar. Agustín había cumplido para con la patria servicio de armas durante casi tres años en Larache y en las cartas a su prometida le hablaba de la belleza de aquella tierra, la afabilidad de sus gentes y… ¡las montañas…! Ya de regreso a España tras su licencia militar, ...

Canta el viento en la dehesa con voz de pan y memoria y en tu garganta de barro renace la voz sonora de un pueblo que despierta a cantar en las auroras. Hijo de los rojos surcos de la sangre que nos llora. Florecieron entre trigos, anheladas amapolas, bajo el sol y la lluvia  a cántaros y por ollas. Hoy el viento ha cerrado de bellos poemas y trovas, Pablo, tu viejo cuaderno dode la libertad brota. Hoy trasciendes a tus nubes, guerrero de paz y alondras. I.A.C. 4 de octubre de 2025 El cantautor extremeño Pablo Guerrero, autor de «A cántaros»,  famoso himno de la Transición, falleció el 30 de septiembre de 2025 a los 78 años